Märklig missundsamhet

Nu grämer sig er gamle galt
där han vid datorn sitter;
att skrivarglöden brinner kallt
är det som gör mig bitter

Sen jag var liten har jag drömt
om att som jobb författa
(fast kanske att jag stundom glömt
de mål jag haft uppsatta)

Min första bok (tre sidor lång)
ja, om en varulv var den
den började: "Det var en gång..."
jag tror nog jag har kvar den

Jag skrev väl en och annan dikt
som ynglingar ju plägar
om kärlek, död - ja, allt av vikt
på tonårslivets vägar

Om utomjordingar och lik
om vackra flickor skrev jag;
ja, engelska, kemi, fysik
med Erato fördrev jag

Jag vände mig till Sörängen
författare att bliva
Vad tror du att det hände sen?
Jag kunde inte skriva!

Det var ju svårt, men till slut
fick jag det acceptera
att sanden hade runnit ut
för min författarera

Men nu jag hört att en bekant
snart skrivit klart sin bok
då blir jag bittersur, min fjant;
ja, jag är inte klok!

Det är väl så att om man drömt
- hur mycket man än tror man glömt -
så finns nog hoppet ännu, gömt
och skaver hjärtat rött och ömt